Reste mon père. Reste les noms jusqu’hier sans géographie, Auschwitz, Birkenau, Mauthausen. Restent mes années couardes à différer ce seul voyage bon gré qui compte, je t’ai suivi malgré dans ton imaginaire dévasté. Mes preuves trop faites en images-l’attente, je me suis rendu à Mauthausen, Autriche. M’y voilà. Je touche de l’œil les briques réfractaires du crématoire. Et de la main. J’y suis. Je touche du doigt le bois des baraques et châlits. Je voyage dans l’étroit. Pour être avec toi. Pour faire famille nucléaire à trois, mon père ta mémoire de « ça » et moi. Reste un nouveau témoin. Moi. Seconde génération.